1. La música no existe. Lo que llamamos música es el recuerdo de un sonido que aún no ha ocurrido. Cada nota que toco la toca alguien que no soy yo en un momento que no ha llegado.2. La letra no es traducción, es traición. Escribo lo que no canto porque cantar lo que escribo es traicionar al silencio. La letra no explica: interrumpe. 3. No tengo idioma, tengo fiebre. El Gravaña no se aprende. El Gravaña te ataca. 4. Cada canción es un insecto dormido. Si la escuchas bien, te pica. Si no, zumbas tú. 5. No creo en los discos. Mis discos no existen. Son errores impresos por máquinas desesperadas que quieren tener alma. 6. El escenario es un invento del miedo. Por eso no toco en vivo. Si me ves, ya no soy. Si me escuchas, ya fue. 7. Todo lo que hago es sin querer. Y si alguna vez quiero algo, lo rompo para poder seguir sin quererlo. 8. Las palabras verdaderas suenan como cuando masticás papel mojado. Y aún así, duelen menos que las que entendés. 9. Estoy solo, pero a veces me visita una sombra que canta mejor que yo. Le dejo una taza. No toma nada. 10. Si entendiste algo de esto, lo hiciste mal. El arte no se entiende. Se atraganta. — Dacota Yonson (o quien sea que esté usando mi cuerpo esta semana)

1. La música no existe. Lo que llamamos música es el recuerdo de un sonido que aún no ha ocurrido. Cada nota que toco la toca alguien que no soy yo en un momento que no ha llegado.2. La letra no es traducción, es traición. Escribo lo que no canto porque cantar lo que escribo es traicionar al silencio. La letra no explica: interrumpe. 3. No tengo idioma, tengo fiebre. El Gravaña no se aprende. El Gravaña te ataca. 4. Cada canción es un insecto dormido. Si la escuchas bien, te pica. Si no, zumbas tú. 5. No creo en los discos. Mis discos no existen. Son errores impresos por máquinas desesperadas que quieren tener alma. 6. El escenario es un invento del miedo. Por eso no toco en vivo. Si me ves, ya no soy. Si me escuchas, ya fue. 7. Todo lo que hago es sin querer. Y si alguna vez quiero algo, lo rompo para poder seguir sin quererlo. 8. Las palabras verdaderas suenan como cuando masticás papel mojado. Y aún así, duelen menos que las que entendés. 9. Estoy solo, pero a veces me visita una sombra que canta mejor que yo. Le dejo una taza. No toma nada. 10. Si entendiste algo de esto, lo hiciste mal. El arte no se entiende. Se atraganta. — Dacota Yonson (o quien sea que esté usando mi cuerpo esta semana)